Тревожили меня редко, только когда убирались — протирали пыль да и то посредственно.
Я продолжал жить на книжной полке, там я знал каждый уголок.
Регулярно кусал того самого мальчишку и так же, продолжал изучать людей.
Все бы хорошо, но однажды со мной приключилось нечто столь необычное, что изменеило мою жизнь окончательно — сквозь сон, я услышал человечекую речь, снача музыку, а потом речь. Эта музыка до сих пор стоит у меня в голове.
Оказывается, этот парнишка пытался играть на флейте, но делал это очень не умело, а после, к нему в комнату забежала мамаша и начала на него кричать, за оценки и прочее.
После этого поменялось все, произошло нечто невозможное.
После этого пропал интерес к охоте, к крови...к моей любимой крови...
При этом стал видеть в людях нечто большее чем просто жертву.
Ведь при этом я начал мыслить, рассуждать, взвешивать, оценивать, анализировать. Я понимаю, что всё это звучит на грани фантастики и ломает всю картину мира, но это так.
Я понял, что являюсь практически низшим звеном в цепи эволюции. Я был ОБЫЧНЫМ ПАРАЗИТОМ!
Далее я стал отличать символы на носителях, сначала это были каракули, но после все это казалось более структурированным.
В противовес, я потерял жажду, инстинкт. Я стал голодать, мне было противно от себя и от своей сущности.
Я знал о существовании огромного мира, в котором живут люди, мне хотелось быть похожим на них, жить, чувствовать, хотелось быть в курсе всего, мне хотелось путешествовать, творить, любить и умереть подобно человеку.
Если я начал размышлять. то значит и быть человеком тоже смогу?
В конечном счете всё сводилось к анабиозу. Я часто впадал в спячку, чтобы тратить меньше энергии. Это было моим единственным спасением.
А в последний раз, когда я засыпал, мне привиделся сон! В нем я был человеком!
Прошло достаточно времени. Мальчишка уже достаточно вырос и уже был готов покинуть эту ячейку — собирался уезжать учиться в другой город.
Его родители пихнули с собой книгу. Зачем? Ведь за все это время так и не полюбил читать . Книгой был автобиографический роман советского писателя Николая Алексеевича Островского "Как закалялась сталь", а корешке которой спал я.